Aquele amor ardente que nos doma,
Que rasga sem pudor a nossa derme,
Escava o nosso seio como um verme
E ao pânico uma lágrima se soma.
Desejo a solidão de uma redoma
Que possa proteger um peito inerme
E em cujo interior rebrote o germe
Daqueles sonhos mortos pelo coma.
Do peito arranco aos gritos uma prece
E luto para nunca mais amar,
Contudo o mesmo afeto permanece!
Se em meu sorriso a mágoa tem lugar,
Então por que procuro uma benesse
Num beijo que me fere e faz sangrar?
Extinta a fé que tive nesse agosto,
A minha vida aspira um novo mês,
Porém um medo atroz aqui se fez
No trono vago de outro rei deposto.
Na treva foi-se aquela paz tranqüila,
E em cada noite explode um grito vão
Rugindo em minha boca qual um cão
Em cuja fúria cega a Dor desfila.
Pesar após pesar me fez pequeno
Se mesmo as Horas¹ sangram cores frias
E a vida só nos traz o horror dos dias.
Assim elevo aos lábios fel veneno,
Porque se meu setembro nasce rubro
Desejo nunca ver a luz de outubro.
¹ Do latim Horae. Possível alusão às deusas romanas que presidiam as estações do ano e que depois foram associadas às horas do dia.
Agora repousa a minha musa
Entre nuvens, pétalas e versos!
Que na noite a Lua te conduza
Rumo àqueles alvos universos
Onde os sonhos cantam a Alegria
Beijando-te em plena luz do dia!
Naquela longa noite de dezembro
Ninguém ouviu o grito da menina
Na lágrima de dor da chuva fina,
Porém daquela súplica me lembro.
Recordo que dançava sobre as casas
A sombra de uma treva tão viscosa
Que tudo, mesmo a mais divina rosa,
Tingiu o ar com o odor de covas rasas.
Talvez jamais me lembre sem pesar
Daquilo que o Pavor deixou guardado
Nos sonhos e miragens do passado,
Mas Deus, como é difícil aceitar
Que a Morte agora mata na lembrança
Aquela que no túmulo descansa!
Que seja numa noite negra e bruta
O som da nossa morte anunciada —
Que seja largo o corte da facada,
Fatal como o pavor que nos enluta.
Havemos de partir sem dor, sem luta,
Porque na nossa vida transtornada
O túmulo anuncia o próprio Nada
E a voz do coração ninguém escuta.
Então que grite a súplica indefesa
E cresça na carniça o vil abutre
Que aqui das nossas lágrimas se nutre.
Querida, só lamento uma certeza:
Jamais conseguirei amar-te agora
Que nossa triste vida vai-se embora!
Para G. F. A., com estima e afeto.
Paramos numa praça entristecidos.
Sozinhos, o silêncio fez-se voz,
E aquela solidão que vive em nós
Virou lamentos roucos e vencidos.
As lágrimas secaram uma a uma.
Por fim disseste: “Não quero viver
Porque sorrir jamais foi um prazer —
Então que morra a rosa que perfuma!”
Amigo, a tumba nunca será boa,
Mas sei que no pavor que se anuncia
Na morte encontrarás uma alegria.
Porque a mesma dor no peito ecoa,
E aquele desespero tão humano
Flutua nos acordes de um piano.
Amiga, pisa leve o chão que habito
E traz formosas flores, por favor,
De modo que eu jamais venha a supor
Que ignoras a tristeza desse rito.
Liberta o meu cadáver, ser maldito,
E beija-me sem presa e sem rancor
Que mesmo no sepulcro o meu amor
Exala o doce aroma do infinito.
Amiga, a vida fez-te singular,
Mas nunca revelou o exato preço
Que pagas por nascer e respirar.
Então aceita o Céu que te ofereço,
Porque das dores que hás de suportar
O túmulo é apenas o começo.
Do Abismo fúnebre há de vir um grito
E as Fúrias hão de ter a taça plena
Porque no túmulo outra falsa Helena
Exala o seu perfume mais maldito.
Sabei que nada, nem a bela Musa,
Fará da minha sanha rude e cega
Aquele mel que Apolo algum renega,
Porque a vossa culpa não se escusa.
Poetas, vosso esgoto em mar desagua
Porém a dor vos cinge em minhas teias
Se aqui plantais somente rosas feias.
Provai então da minha estranha mágoa
Que enquanto grita a vossa verve imunda
O meu cutelo em vosso peito afunda!
(*) Do latim: “Um Crime Contra Os Crimes Vossos”
