O Pianista Decide Morrer

Para G. F. A., com estima e afeto.


Paramos numa praça entristecidos.
Sozinhos, o silêncio fez-se voz,
E aquela solidão que vive em nós
Virou lamentos roucos e vencidos.

As lágrimas secaram uma a uma.
Por fim disseste: “Não quero viver
Porque sorrir jamais foi um prazer —
Então que morra a rosa que perfuma!”

Amigo, a tumba nunca será boa,
Mas sei que no pavor que se anuncia
Na morte encontrarás uma alegria.

Porque a mesma dor no peito ecoa,
E aquele desespero tão humano
Flutua nos acordes de um piano.