Ars Poetica

A poem should not mean
But be.
— Archibald MacLeish

Quando a tristeza beija a minha pele fria
E a solidão desperta um novo pessimismo
E com prazeres de suicida sonho e cismo,
É necessário compor outra poesia.

Risco o papel com desespero, fel e tinta.
Em cada rima meu pavor é sangue e pus,
E no final o meu soneto em si traduz
Toda paisagem que no túmulo se pinta.

Contemplo exausto a tempestade do meu feito,
E na certeza que estarei vivendo em vão,
Sinto-me carne podre dentro de um caixão.

Porque meu verso é uma facada no meu peito,
É um afogado que se atira em todo mar —
Alguém que parte para nunca mais voltar...