Ars Coloris

Conheço artistas do prazer e pesadelo
Cujos quadros pintados sem a luz do Sol
Parecem implorar à sombra do arrebol
Um novo horror com franco e persistente apelo.

Ao saber dessa súplica vimos do Abismo
Para então adentrar sinistras galerias
E descobrir porque tão belas alegrias
Sucumbem ao rancor desse tinto cinismo.

Há sangue nas paredes (molduras jamais!),
E em tudo que meu estranho olhar se detém
Um cadáver infante cavalga no além
A imagem distorcida de amores iguais.

O matiz de uma aquarela ousa me dizer
Que do pecado colhe-se frondosa messe
Pois Deus do crime cúmplice jamais se esquece
E há de punir no corpo esse carnal poder.

Odeio vossas obras, pálidos artistas!
A noite que nos palcos da vida encenais
Nunca vencerá aquela dos céus infernais;
Porque a treva sublime de vossas conquistas

Não passa de um esquálido e pungente raio
Tirado à matriz da melancolia morbosa
Que viceja no tédio qual funérea rosa
Na tumba nua sob as lágrimas de maio.

E o que vomita vossa aquarela incolor,
Mesmo frígido e exposto ao paladar do verme,
É menos do que prova vosso sangue inerme
Dessa trêmula, imensa e sempre eterna dor.